Στέκεσαι στο χώρο που κρατά μακριά από σένα τη σιωπηλή νύχτα. Νομίζεις ότι μπορείς να κρατήσεις το καυτό, λιωμένο χρυσάφι ανάμεσα στα δάχτυλά σου. Αλλά σου γλιστράει σκίζοντας τένοντες καθώς φεύγει, αποκαλύπτοντας το λευκό των αρθρώσεων. Σάρκα και μέταλλο σχηματίζουν γράμματα στο καλούπι. Κρατώντας το όπλο σου.. Αφού επέλεξες αυτούς που πιστεύεις ότι πρέπει να πεθάνουν.. Κλαίγοντας στο λόφο.. Σέρνοντας τον εαυτό σου πάνω από το περβάζι, στο σαλόνι σου.. Κοιτάζουν έξω, με γυάλινα μάτια και άσκοπα κεφάλια. Σώματα σκισμένα από γύπες. Είσαι ο άντρας με τα χέρια που βρωμάνε με τη μυρωδιά του θανάτου. Σωτήρας των πεσόντων.. Προστάτης των αδύναμων.. Φίλος των εύρωστων.. Φύλακας της ειρήνης. Αλλά είναι ο μόνος τρόπος που ξέρεις. Κοιτάζοντας έξω για να δεις μια επίπεδη πεδιάδα με ζιζάνια που δεν φέρει ζωή. Συνθλίβεις τη ζωή με τη γροθιά σου. Καθώς η καρδιά σου φιλιέται από τα χείλη του Θανάτου.. τα φαντάσματα σε προδίδουν. Τη νύχτα, κλέβουν το μάτι σου από την κόγχη του. Και η σφαίρα κρέμεται πεσμένη στο μάγουλό σου. Οι γλώσσες που παραπονιούνται σιωπούν. Χίλια στόματα γεμίζουν με σκουριασμένο μέταλλο. Το πρόσωπό σου έχει μια απόχρωση πράσινου. Με κάποιο τρόπο, προσπαθείς να μιλήσεις μέσα από όλα τα σκουπίδια στο στόμα σου. Αλλά δεν βγαίνει.. Και δεν μπορείς να σχηματίσεις τις λέξεις.. καθώς ο θετός γιος σου ρίχνει τη φήμη σου στη φωτιά. Και καίγεσαι. Σωτήρας των πεσόντων.. Προστάτης των αδύναμων.. Φίλος των εύρωστων.. Φύλακας της ειρήνης. Αλλά είναι ο μόνος τρόπος που ξέρεις. Ζήσε με το σπαθί και θα πεθάνεις έτσι. Όλη η δύναμή σου θα καταλήξει στο τίποτα. Κάθε ζωή που παίρνεις είναι μέρος της δικής σου. Ο θάνατος, όχι η δύναμη, είναι αυτό που αγόρασες. Τρέμοντας στο δωμάτιό σου, καθώς οι προπομποί της καταστροφής πατούν το κατώφλι. Ικετεύοντας για τη ζωή σου, καθώς το αμερόληπτο μαχαίρι βυθίζεται στο ουρλιάζον σώμα σου, χωρίς κακία. Απλώς παίρνοντας το τίμημα του φόνου.. πρέπει να πληρώσεις το τίμημα του μίσους. Και αυτό το τίμημα είναι η ψυχή σου. Ζήσε ειρηνικά ή πέθανε για πάντα... μέσα στο αρχηγείο σου [ P.Hammill ]